fechei-me em pensamentos devaneios
selada com betume é toda a fresta
procuro neste escuro antigos veios
em meio a tanta coisa que não presta
não tenho pra escrever melhores meios
do que com meus terrores fazer festa
na qual eu dos pecados sugo os seios
não sei fora daqui o que me resta
talvez me reste a folha rabiscada
garranchos garatujas mal escritas
não deixam de também ser uma estrada
calçada por palavras algo aflitas
são pedras de algum tipo de intifada
que vão talvez além de quaisquer gritas.