nos dias vai lambendo sua peçonha
nas noites longas nada mais se sonha
distante de qualquer outra pessoa
deitada ouve a voz que ainda ressoa
levanta e olha o sujo da sua fronha
apenas seu suor, ódio e vergonha
a marca solitária que leciona
a ser quem já ninguém mais se afeiçoa
até que ponto teve ou não escolha?
agora pouco importa, é consumado
arou e semeou, agora o colha
lamento (embora pouco) esse seu fado
ainda há de explodir feito uma bolha
talvez nem mesmo o cão fique ao seu lado
encontro uma carcaça de animal
estava em avançado decompor
vibravam no seu pútrido sabor
as larvas, seu trabalho terminal
seguindo pelo curso natural
serão futuras moscas, sem valor
não servem pra poema algum compor
irritam, incomodam, fazem mal
de fato, ao cantar algo das moscas
remeto a coisas pouco toleráveis
ofendem tanto ouvidos quanto bocas
esperam ter imagens mais amáveis
no entanto, eu escolho as coisas toscas
pois nelas se deleitam mentes hábeis.
o doce da sua boca
o amargo dos seus olhos
fizeram minha vida
um tanto mais feliz
e pouco interessava
estar vazio depois
se tudo o que nós somos
provém de uma doença
(descrito vai assim
em nossos prontuários)
buscamos nos remédios
um símile do amor
os dias estão turvos
por vez prefiro o sonho
ou mesmo um pesadelo
do que sair da cama
pois sem você ali
a cama pouco encanta
espero que você
esteja mais feliz
ou pelo menos calma
e sem chorar direto
é tudo o que eu espero
distante de você.
setemedesmoçadacomsedemetes 